EL VOTO DEL ABUELO

 

En España, aunque suspendamos en comprensión lectora, somos más astutos que los chinos. Tan astutos que hemos perfeccionado una curiosa modalidad de voto.  Cuanto más lejos vives, más derechos tienes. Al menos tienes el derecho a que no te afecten las decisiones que tomes.  O que tomen otros.

Sánchez lo tiene claro. Un español puede irse a vivir a Australia durante cuarenta años, trabajar allí, pagar allí sus impuestos, tener allí su casa, sus hijos y sus nietos… y seguir votando si Sánchez sigue o no de presidente. Y de paso, qué impuestos deben pagar los españoles que trabajan y viven aquí.

Y hay más. Para Sánchez si el abuelo era español, el nieto también. Magnífico. La memoria histórica merece respeto. Pero ¿en qué momento dejamos de hablar de ciudadanía y empezamos a hablar de genealogía electoral? Porque una cosa es conservar la nacionalidad española y otra muy distinta es decidir sobre un país, estado, patria, nación o como quiera llamársela, en el que nunca se ha vivido. Y en el que posiblemente nunca se vivirá.

Lo mismo ocurre con el Sahara español. España administró aquel territorio hasta que llegó el emérito. Y nos fuimos antes que nos echaran.  Y por eso mismo tiene una responsabilidad histórica. Reconocer a los saharauis que puedan acreditar su vínculo con la administración española puede ser una cuestión perfectamente legítima, aunque no lo hicieran cuando pudieron hacerlo. Pero no deberíamos confundir reparación histórica con representación política. Muchos saharauis lucharon contra España por un Sahara independiente, no para que sus nietos puedan ahora convertirse en españoles medio siglo después. Y no solo eso, sino decidir a qué médico o a qué escuela pueden ir nuestros nietos.

No digo de quitar nacionalidades. Ni de perseguir emigrantes. Ni olvidar a los exiliados. Ni negar el derecho a regresar. Simplemente que las decisiones deberían tomarlas quienes puedan padecer las consecuencias de aquello que votamos. Vamos, que quien se mueve no sale en la foto.  Y añadiría, quienes sostienen el sistema con sus contribuciones, impuestos y demás.

El diplomático, el militar desplazado, el que se encuentra temporalmente en el extranjero por estudios o de turismo sigue residiendo en España, pero quien convierte a otro país en su hogar durante cuarenta años debería aceptar que su relación política con España ya no es exactamente la misma que la de quien vive aquí. Y si algún día regresa, vuelve a participar plenamente.

De lo contrario habrá más españoles fuera que dentro de España.  Y ya se sabe aquello de, “de fuera votarán que de casa nos echarán”.

PUBLICADO EL 17 DE SEPTIEMBRE DE 2026, EN EL DIARIO MENORCA.

UNA MUERTE ANUNCIADA

 

El pasado mes de mayo publiqué en estas mismas páginas de Es Diari un artículo titulado “ADIÓS, CEUTA. ADIÓS, MELILLA”, y lo terminaba con las siguientes frases: “Esta vez Marruecos puede quedarse con Ceuta y Melilla con sólo cruzar la valla. ¿Quién osará detener tal avalancha?”. Dos meses después, a finales de julio, Marruecos cruzó la valla y nadie osó impedírselo. Nadie, nadie, nadie.

Fue un simulacro. Y, aun así, miles se quedaron. La excusa de que “si quieren ayuda, que la pidan” no le funcionó a Sánchez.  Esta vez, antes de que ocurriera la invasión marroquí, Ceuta le pidió ayuda y el amado líder no se la prestó.  El “vuelva usted mañana” de Larra sigue muy vivo en nuestro Gobierno.  Además, las maletas estaban ya embarcadas. No eran ni las cinco y él ya había comido. Pero el Falcon y La Mareta le esperaban.

Digo invasión y no crisis humanitaria porque no soy ni hipócrita ni embustero.  Ni me juego ningún cargo ni sueldo público. Todos saben que ha sido una invasión y que no será la última. ¿Qué harán la próxima vez cuando en vez de ochenta mil vengan trescientos mil? Y que, en vez de irse, se queden. ¿Nos iremos nosotros como ya hicimos en el Sahara? Pues seguramente, sí. Y con la colita entre las piernas. Y así estamos.

No me ha sorprendido que algunas ONGs días antes de la invasión dieran consejos de cómo actuar cuando ya hubieran entrado en suelo patrio.  Tampoco me sorprende el reparto por parte de ONGs de los llamados espray pimienta y de productos para fabricar cócteles molotov a los asaltantes. ¿Acaso nos tiene que sorprender? Y me indigna.

Y me indigna que con mis impuestos y el de muchos españoles se estén subvencionando a estas ONGs. Y me indigna que tengamos un Gobierno que -seré prudente- no mira por los intereses ni de España ni de los españoles. Y me indigna que manden a los militares desarmados.  Y me indigna que hubiera más policías en La Mareta que en la frontera con Marruecos. Y me indigna que nuestro amado líder nos mienta y todos sus ... lacayos -para ser suaves-. Y lo que más me indigna es que aún haya quienes le aplaudan.

Todo lo paga el Pegasus, ¡vaya por Dios! ¿Habrá vida después del Pegasus? Quien parece que tiene los días contados es otro.  Y no precisamente nuestro amador líder.  Los rumores ya se extienden de que Marruecos está descabezado.  Que quien manda allí ahora es una junta militar. Y el sucesor, pues más fanático que el original, según dicen.

Que no espere Ceuta -ni Melilla- que España ni los españoles las defiendan mientras Sánchez sea el líder. Resistir, resistir y resistir. Y si saben, recen y esperen un milagro.

PUBLICADO EL 10 DE SEPTIEMBRE DE 2026, EN EL DIARIO MENORCA

FESTES DE Mô

 Hay cambios que se introducen poco a poco, casi sin que nadie repare en ellos. Se cambia una palabra, se modifica un nombre aquí, una denominación allá, y con el paso de los años lo que parecía una pequeña variación termina como si siempre hubiera sido así.

Durante generaciones, los mahoneses habíamos celebrado las fiestas de la Mare de Déu de Gràcia. Sin embargo, desde hace ya demasiados años se nos viene imponiendo la denominación Festes de Gràcia. Y lo llamativo es que esta sustitución coincidió casi a la vez con otros cambios: Mahón pasó a ser Maó, y el menorquín a ser absorbido por el catalán.

El procedimiento es sencillo.  Está en los primeros capítulos del manual del político infiltrado. No hace falta prohibir una palabra si conseguimos que deje de utilizarse.  Se introduce una nueva denominación en los documentos oficiales, en los carteles, en las instituciones, en los medios de comunicación y en los discursos públicos. Al principio conviven las dos formas. Después una empieza a ser considerada la correcta y la otra, poco a poco, queda relegada a los viejos del lugar.

Si podemos eliminar la tradición con una denominación más moderna, oficial o políticamente conveniente, ¿por qué detenernos en Mahón y en la Mare de Déu de Gràcia? ¿Por qué no llamar simplemente a nuestras fiestas Festes de Mô? Más corto. Más auténtico. Más nuestro.  Tal vez así ganaríamos en que la fiestas unirían y no dividirían. No se puede negar que Mô representa al conjunto de los mahoneses.  ¿O sí?

Y hay más. ¿Por qué no cambiamos la fecha de las fiestas?  Últimamente tenemos bastantes posibilidades de encontrarnos con unas fiestas pasadas por agua. Año sí, año también ha habido actividades que se han tenido que suspender.  O como mínimo trasladar de fecha o de espacio.  Y con el famoso cambio climático lejos de solucionarse, lo más probable es que determinadas situaciones meteorológicas, olas de calor y lluvias torrenciales, se hagan cada vez más frecuentes. Entonces, si realmente queremos unas fiestas que permitan disfrutar de la calle, de las plazas, de los caballos y de la participación de vecinos y visitantes, ¿por qué no estudiar la posibilidad de trasladarlas a una fecha más a finales de primavera o a principios del verano, cuando las probabilidades de disfrutar de un tiempo más estable sean mayores?

¿Por qué no recuperar, por ejemplo, la tradición de celebrarlas alrededor de Sant Joan, como se hacía en la antigüedad?  No sería, después de todo, ajeno a nuestra historia. Aunque ya me imagino celebrando las fiestas de Joan.

Y de la Mare de Déu de Gràcia ¡Molt bones festes!

PUBLICADO EL 3 DE SEPTIEMBRE DE 2026, EN EL DIARIO MENORCA.

MENORQUÍN, SÍ, GRACIAS

 

Hay debates que en Menorca parecen imposibles de mantener sin que inmediatamente aparezca la política. El de la lengua es uno ellos.

En Menorca hablamos menorquín.  También hablamos menorquín. Lo hablamos en nuestras casas, en el trabajo, en nuestras relaciones cotidianas. Lo hemos recibido y aprendido de generaciones anteriores. Es una manera menorquina de hablar que no apareció ayer ni fue inventada por ningún partido político.

Desde el punto de vista filológico, nadie duda que el menorquín pertenece al ámbito lingüístico catalán. El problema empieza cuando ese reconocimiento se convierte en una excusa para considerar que la única forma legítima, culta o válida de expresarnos es el catalán estándar. Una cosa es proteger una lengua y otra muy diferente es estandarizarla hasta hacer desaparecer sus particularidades.

El menorquín no necesita ser convertido en otra cosa para ser protegido. Necesita precisamente que se proteja aquello que lo hace menorquín.

Durante décadas hemos asistido al proceso en el que las formas propias de Menorca han ido quedando relegadas. Determinadas palaPUbras pasan a considerarse incorrectas; determinadas construcciones dejan de utilizarse en los ámbitos formales; determinadas expresiones se conservan únicamente en la conversación familiar o como una especie de pieza de museo. Si no se actúa, las nuevas generaciones terminarán utilizando cada vez menos aquello que sus padres y abuelos utilizaban con naturalidad. Y aquí está la trampa.

Una modalidad lingüística no sobrevive porque una institución diga que la protege. Sobrevive cuando sus hablantes pueden utilizarla con normalidad y sin sentir que están hablando incorrectamente.

El problema de fondo es que la lengua ha dejado de ser únicamente una cuestión lingüística. Para determinados sectores el idioma forma parte de un proyecto llamado Países Catalanes. Y cuando una concepción política necesita que realidades diferentes encajen dentro de una misma construcción cultural, las variedades lingüísticas pueden acabar desempeñando un papel político que va mucho más allá de la filología.

La propia legislación autonómica reconoce que las modalidades insulares deben ser objeto de estudio y protección. Por tanto, reivindicar una protección específica del menorquín no es una extravagancia ni una guerra contra la filología. Es, simplemente, tomarse en serio la diversidad lingüística que existe dentro de Baleares.

Se ha tardado, han pasado demasiados años, pero por suerte, al fin Menorca tiene un conseller de cultura que piensa en menorquín. Gracias Joan Pons Torres.  Ánimo y sigue así. No cambies.

PUBLICADO EL 27 DE AGOSTO DE 2026, EN EL DIARIO MENORCA.

QUIMERA EN EL RIF

 

Escribo estas líneas desde Alhucemas. Disfruto de unas jornadas de asueto gracias al patrocinio del Imserso.  Es agosto de 2040. Aún no he llegado a los ochenta y Es Diari sigue permitiéndome ocupar un espacio semanal. Sánchez hace años que ya pasó a mejor vida. Ahora es miembro asesor permanente del Consejo Europeo. Su mujer da clases de piano en el Conservatorio Real de Bruselas y su hermano es el director de una Cátedra Extraordinaria de Transformación Social Competitiva en la Universidad Libre de Bruselas.

La política exterior española cambió y mucho desde que Sánchez es miembro asesor. Vamos, desde que ya no está. Todo empezó con unos supuestos espías.  Durante años, el Gobierno español negó que los servicios de inteligencia hubieran tenido algún papel en la crisis rifeña. Después negó que agentes hubieran estado allí. Finalmente, cuando se desclasificaron los documentos, descubrimos que había casi tantos españoles infiltrados en el Rif como nativos. Pasaban por allí, dijeron ellos.

Hace doce años, el Rif era todavía una región marroquí marcada por tensiones políticas y protestas contra Rabat. Hoy es una república independiente, con moneda propia, Parlamento, bandera, selección nacional de fútbol femenino y una red de hoteles marca España que te cobran doscientos euros por una habitación con vistas al Mediterráneo.

En 2029 llegó todo. Trump también había pasado a mejor vida.  La agenda 2030 estaba a punto de parir cuando la primavera afectó al Rif.  Y de rebote, al Sahara.  Las fichas de dominó habían caído sin obstáculo alguno. Las supuestas saunas y el Pegasus ya no podían parar el proceso. Muerto el perro, se acabó la rabia.  Incluso Francia nos miraba diferente.

Ceuta y Melilla estaban eufóricas. Canarias, también. La llamada Operación Gurugú empezó como una misión de inteligencia.  Inteligencia española. Y secreta, habría que añadir. Tan secreta que ni Marlaska se hubiera enterado. Vamos, como cuando le entraron por Ceuta y nadie le avisó.

Y lo que empieza bien, termina mejor.  Terminó con invasión de hoteleros, constructores e instaladores de placas solares.  Los primeros se quedaron en el Rif, los últimos al Sahara Occidental.  Y los constructores, en ambos.  Ni la arena ni el cemento son problema.

El resto ya está escrito.  Era la Gaza que Trump deseaba para sí, pero en territorio berebere y con sello español.  Sin necesidad de bombardear nada. Bueno, la sobrasada y la carnixua algo tuvieron que ver.  La Operación Porquetjada sigue sin desclasificarse, si es que alguna vez existió.

Utopía, sueño, quimera…  ¿Y por qué no? Torres más altas han caído.

PUBLICADO EL 20 DE AGOSTO DE 2026, EN EL DIARIO MENORCA.

DOS MILLONES EN CURAS

 Y no me refiero al concepto que por definición es “el conjunto de cuidados profesionales y técnicas sanitarias aplicados para tratar, limpiar y favorecer la sanación de una herida, lesión o úlcera, con el fin de prevenir infecciones y lograr la regeneración de los tejidos de la piel”.  Me refiero a los casi dos millones de euros que la Junta de Andalucía destina anualmente a financiar la asistencia religiosa católica en los hospitales públicos de la comunidad. Vamos, que la cosa va de sacerdotes.  Y digo Andalucía, porque es allí donde ha saltado la noticia. Pero hay más.

Todas las comunidades autónomas sufragan de sus presupuestos la asistencia religiosa católica en sus hospitales. Todas, todas, todas.  Vamos, que todos los ciudadanos que pagamos impuestos pagamos un trozo del cura de los hospitales, seamos o no creyentes, queramos o no que nos asistan.  Y no es por capricho.  Bueno sí. Capricho del primer gobierno socialista, para que luego digan.

El Acuerdo sobre Asuntos Jurídicos entre el Estado Español y la Santa Sede de 1979, dice que “el Estado reconoce y garantiza el ejercicio del derecho a la asistencia religiosa de los ciudadanos internados en establecimientos penitenciarios, hospitales, sanatorios, orfanatos y centros similares, tanto privados como públicos.” Pero nada dice que se tenga que pagar.

Fue durante el primer gobierno socialista, que el Ministerio de Sanidad y Consumo y la Conferencia Episcopal firmaron en 1985 un convenio para la asistencia religiosa en hospitales públicos. En él se fijó que los centros hospitalarios asumirían el coste económico de los capellanes asignados. ¡Toma ya!  Y con el traspaso de las competencias de Sanidad a las Comunidades Autónomas, pues a pagar las comunidades autónomas.

Y es que ya lo dijo Zapatero de que “ser socialista es normalmente tener muy poco y estar dispuesto a dar mucho”, eso sí, le faltó añadir “siempre que el dinero sea de otros”.

Y yo me digo, ya que los pagamos entre todos, al menos que la asistencia sea a demanda. Vamos que, si estoy ingresado en un hospital y no he solicitado asistencia religiosa, por favor, que no aparezca en mi habitación persona que no sea sanitaria, por mucha bata blanca que lleve. No es por nada, sólo para evitar una vulneración de la protección de datos.  Y que no me gustaría que viniera a visitarme un chamán y me ofreciera beber ayahuasca, por ejemplo.

Y ya que estamos y que somos tan guais, ¿por qué la izquierda española no ha denunciado este convenio con la Conferencia Episcopal y hace que la religión en los hospitales no la tengamos que sufragar los contribuyentes?

PUBLICADO EL 13 DE AGOSTO DE 2026, EN EL DIARIO MENORCA.

CEUTA Y EL ESTRECHO

Cuando casi un centenar de miles de personas cruzan en un día, sin control alguno, la frontera hacia Ceuta es que algo o alguien falla.  Y si no falla, es porque ese alguien quiere que pasen.  Y punto.

Los servicios secretos pasan la información y quien debe tomar la decisión no la toma.  O sí. La de no hacer nada. A eso se llama hacer política. Y punto.  Grupos de Facebook convocan fecha, lugar y hora para el paso de la frontera.  Es más, con propaganda de trajes de neopreno y bicicleta incluida. ¡Toma ya!

El culpar de todo ello al Tribunal Supremo por hacer cumplir la ley, cuando la ley la “fabrican” los políticos, se llama cinismo.  El bajarse los pantalones a los dictados de un tirano, se le llama ser un títere, un sumiso o colaboracionista, entre otras.

La Fiesta del Trono vino con regalo incluido.  Algunos con pasaje de ida y vuelta. ¿Alguien puede creer que ese casi centenar de miles de hombres en edad militar que invadieron Ceuta lo hicieron por motivos políticos o económicos? Y si fuera así ¿por qué regresaron a la contraorden?  Violación de la integridad nacional, lo llamó Sánchez.  A él le llamaron otras cosas. ¡Y más cuando alabó la labor de Marruecos!

Ceuta se autoconfinó. Por su seguridad, añadirían. A las fuerzas del orden se las esperaba, sí.  A los militares, también.  Acuartelados o en prevención, dirían.  Ni emergencia nacional ni estado de sitio que ampare a los militares.  Mientras, los militares de postureo.

Perejil fue otra historia. Tuvo consecuencias, eso sí.  La venganza vino de la mano de los servicios secretos. Del norte y del sur. Y también se advirtió. Aquella vez con octavillas por San Sebastián instando al nacionalismo vasco a hacer un boicot a Renfe a primeros de marzo. ¡Qué casualidad!

Esperemos que todo se quede en un ensayo general y el suflé se desinfle.  Esperemos también que Ceuta recupere la normalidad y que continúe siendo española.  ¿Esperarán a que empiece la próxima campaña electoral para la entrada definitiva?  Y si es así, ¿anulará Sánchez las elecciones, cosa que no se hizo ni con el 11-M?

El episodio ha servido también para conocer el grado de confianza y de apoyo exterior que posee el Gobierno de Sánchez gracias a su política exterior.  Puede mejorar.  Y si devuelve las verjas a Gibraltar, incluso mejor. Contentará a Marruecos y al otro lado del Atlántico.

Por cierto ¿sabremos alguna vez qué contenía el famoso móvil del presidente, o nos tocará recurrir a la imaginación de cada cual, tal y como ocurrió con el 11-M?

¡Ah! y después de todas esas cosas, siempre suelen ganar las izquierdas, ténganlo en cuenta.

PUBLICADO EL 6 DE AGOSTO DE 2026, EN EL DIARIO MENORCA.